Bob Dylan et son fils. l'image est jolie. Dans les accords perdus des jeux interdits et les néons fleuris d'un mercredi 3 septembre je vous écris. Il est 18 heures; la petite bibliothèque de mon village vient de fermer, quelques vieilles femmes venues...

On m'a encore injecté du savoir. On m'a chargé de prendre quelques doses en plus, sinon. Sinon rien. Juste une deuxième année de traitement. Et ça je ne veux pas. Je prends donc tout ces médocs, sage comme un bouledogue. Car si je veux bien ingérer toutes...